Wien

Ich lieb deinen Schmutz, wie keinen anderen,
das Parfum der Damen, die eine Nacht in dir gärten,
deine Monarchenfassade, die auf käufliche Visagen passt,
deinen Charme, hartnäckig rückgewandt,
deinen Untergrund,
wo in morbidem Körper die Jugend zuckt,
die fremde Brut in renovierten Kellern zum Nachtmahl speist.

 

Wien im Nov. - Jürgen Mick

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